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    “艾琳。画走了。你跟着吗？”

    花亮了一下。那是她在说——跟着。画到哪里，我就到哪里。

    根在动。暗金色的光从树下蔓延出去，向四面八方。光在追那些画，追那些扛画的人。光在说——画在，根在。根在，我在。

    汤姆翻开本子，写下——“今天，画送到了四方。伊甸的梦被记住了。它不会再来了。但我们在。在画里，在根里，在那些被记住的地方。”

    希望在那行字的旁边画了一个人。扛着一捆画，走得很远。画里的人没有回头。

    她把笔放下，看着北边的方向。托尔已经看不到了，但她知道他还在走。走得很慢，因为画重。画里的记忆重。

    “汤姆哥。托尔会累。”

    “累。但不会停。因为画要送到。送到了，人就不会做梦了。”

    希望低下头，看着自己的手。手上有茧，有墨渍，有暗金色的纹。纹是根长进去的。根在说——你也在画里。你画的每一笔，都在。

    那天夜里，火种镇很安静。没有梦。伊甸不来了。但那些画去了远方，贴在了林恩的城墙上，贴在了北境的冰窟里，贴在了东境的沙漠驿站，贴在了西境的渔村村口。看到画的人，有的哭了，有的没有。哭的人，把手按在画上。画是温的，温的透过指尖传进来，传到心里。心里有什么东西碎了。不是疼，是“醒”。

    伊甸的白衣人还在梦里等。但它等不到人了。因为人醒了。

    塔格坐在树下，短剑插在身边。他没有睡。他在看根。根在发光，暗金色的，从树下蔓延到远方。光在走，在跑，在飞。光在说——人醒了。伊甸睡了。

    “艾琳。伊甸睡了。”

    花亮了一下。那是她在说——嗯。

    “它还会醒吗？”

    花没有回答。但根在跳，跳得很慢。那是它在说——会。但它醒了，我们还在。我们在，它就没有梦可做。

    塔格把短剑拔起来，举过头顶。

    “那就不怕。”

    天亮的时候，太阳从东边升起来，红的，像一块被烧透的铁。光照在树上，把那些谢了的花照得透明。透明的花瓣在风里飘，飘到塔格的脸上，他没有擦。

    他站起来，走向田里。

    今天要种北边那片地。

    　　


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